tag:blogger.com,1999:blog-20224058693665094092024-02-18T17:40:36.819-08:00Daniel RaluyEntre huir de esta sociedad moderna e internarme en una montaña a vivir como ermitaño, decidí escribir y tratar que me lean, aportar un poco de lógica incoherente a este mundo tan absurdo.Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.comBlogger6125tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-3652046738094762272017-05-23T11:30:00.001-07:002017-05-23T11:37:41.927-07:00Gracias Patricia... Gracias Gabriel...<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> <o:p></o:p></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Ayer fue un día especial e
inolvidable, de sentimientos encontrados
y sobretodo de mucho aprendizaje. Estudiando Stand Up comedy, tratando de
aprender la difícil labor de escribir e interpretar monólogos cómicos he caído en
cuenta y cuánta razón tiene mi profesor Gabriel Córdoba que los comediantes están
subvalorados, se tiene la imagen de un tío o una tía graciosos que se montan en
un escenario a decir lo primero que se les ocurra para hacer reír a la gente.
Nada más errado, no es solo la cantidad de trabajo creativo, escribir y
reescribir, inventar y reinventarse, sobretodo reinventarse como es mi caso,
empezando todo de nuevo a las 41 años, agarrándome del salvavidas de lo que
considero “talento” sintiéndome un poco descolocado en la mayoría de las
actividades sin contar el hecho de ser inmigrante. Es el trasfondo que hay detrás
de cada cómico como mi profesor Gabriel Córdoba que ayer presento su segundo
libro en <i>La Casa del Libro</i> y algunos
de sus alumnos estuvimos allí apoyándolo, otros de los alumnos hicieron un breve
monologo, luego la entrevista y una ronda de preguntas. Siempre me gusta
escuchar a Gabriel, aunque guarda distancia prudencial con los alumnos, es un
profesor comprometido, el tipo de profesional que al mismo tiempo de
desarrollar su carrera de artista ha
sabido esquematizarla y detallarla para poder retransmitir el conocimiento de
manera efectiva y eso no es fácil. Comentaba sobre lo complicada que es la vida
del comediante, las dudas, los cuestionamientos, la eficiente “gestión de las
emociones” que desde mi punto de vista es una genialidad haber resumido una
bomba atómica en esas cuatro palabras y que no se aplica solo a los
comediantes, cualquiera en su vida diaria debería hacerlo, gestionar sus
emociones. La entrevista no tuvo desperdicio, los presentes hicieron preguntas
y la verdad todo el mundo se pudo ir de allí con un bálsamo emocional, parte de
él don que debe tener un artista, un comico, tocar las fibras que te harán salir
de la presentación con una sensación plena y positiva o en su defecto
reflexionando sobre las crudas verdades que se dijeron a manera de chiste. Al
salir de la presentación fuimos a la academia, era lunes y día de clases, pero
ese día no habría clases, nos visitaría la consagrada comediante Patricia Sornosa,
ella daría una charla y le haríamos preguntas, ¿quién diría que no habría clases?
Fue una clase magistral. Llegamos y ella ya esperaba, debo confesar que no la conocía,
tengo mucho que aprender de la comedia española y para no ir tan perdido vi un
video de ella que me encantó, pero conocerla y escucharla hablar sencillamente
me embelesó. Allí estaba con su
cabellera rasurada y una presencia que ocupaba la academia, es una ferviente
defensora de los derechos de las mujeres, que desde mi punto de vista es algo
que no debería tener nombre, debería ser tácito y sobreentendido y menos tener
que luchar por ellos. Me recordó a Sinead o´connor que en los 90 apareció con
la cabeza rasurada y su cara angelical, si hablas de ella hoy en día nadie se
acuerda de una sola canción pero todo el mundo te dice: oh sí! La de la cabeza
rapada, absurdo por así decirlo. Así Patricia empezó la charla para cautivarme
completamente: “Yo enseñar nada, ¿vale? No tengo nada que enseñar y se me da
fatal, aquí estamos todos iguales” empezó a conversar con nosotros y confirmaba tantas cosas que nos había enseñado
Gabriel y que la diferencia con él no es más que la vocación de la docencia que
compromete al profesor a transmitir su conocimiento como parte de su aporte a
mejorar la materia que imparte y a la sociedad en la que vivimos. Patricia nos habló
de su inseguridad, de sus miedos, abriéndose
a nosotros sobre lo que sentimos todos los que queremos dedicarnos a esto, de como
quería escribir sobre algo que la afectaba en su emocionalidad pero que por
mucho tiempo que le dedicara o le afectara no daba risa, porque ese tema contiene
sufrimiento, ¿cómo voltear eso para sacártelo del pecho, denunciarlo a viva voz
y que de risa? ¡Por dios! Yo sabía perfectamente a lo que se refería, ser
escritor de temas que te afectan escribir un libro y luego pasarse un switch y
tratar de escribir monólogos cómicos, pero Patricia no lo dejo allí y entonces
agrego: escriban de ustedes, sobre quiénes son y escriban desde sus
sentimientos, escriban desde la IRA, si, desde la IRA, es maravillosa para
hacer comedia, que sorpresa me invadió el cuerpo, que sensación recorrió mi
cuerpo se puede escribir comedia desde
la ira!!, termino la charla y tenía que salir corriendo a trabajar porque
empezaba mi turno, me hubiera gustado tomarme una foto con ella y haberle dicho
lo maravilloso que me pareció todo lo que dijo. Así termine mi turno y me fui a
casa pensando en todo lo que había aprendido ese día de Patricia y Gabriel. Me acosté
en mi cama y empecé a leer noticias de Venezuela y cuántos muertos hubo durante
las manifestaciones y ver los videos de la represión, empecé a chatear con mi
esposa que esta allá con mi hija para saber si estaban bien, la angustia, la
rabia dieron paso al insomnio, seguí leyendo las redes encontrando la noticia
del atentado en Manchester, una bomba había matado a 22 personas y herido a 19,
la mayoría niños y adolescentes que salían de un concierto. La ira se apodero de mí, Patricia dijo que escribiéramos,
pero que voy a escribir, ah! ya lo tengo: Habían cinco Yihadista sentados en
una mesa armando una bomba, uno de ellos era un recién reclutado y pregunta:
Ali ¿para que es este botón? BOOOOM ¡! Y murieron todos…. ¿No da risa verdad? …
¡pero da una satisfacción! Gracias
Patricia… Gracias Gabriel. <o:p></o:p></span></div>
Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-54652318724336990532017-05-09T06:20:00.000-07:002017-05-09T06:20:41.079-07:00LITERANIA 2017<br />
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<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">LITERANIA
2017<o:p></o:p></span></div>
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<span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Recuerdo el primer día de
festival, llegábamos algunos con miedo
como el primer día de escuela, recelosos con nuestra obra bajo el brazo, habíamos
salido de nuestras madrigueras, de nuestros pequeños laboratorios de historias,
letras y pasiones, de ahí no queríamos salir, pero una voz nos decía susurrando
con voz grave y maléfica, de esos duendes que viven dentro de los que hacemos
esto, ese primer día era como la primera noche con una bella dama, todo podía venirse
abajo por la emoción, no sabía cómo se hacía nada pero la excitación me
embargaba, todo fue fluyendo, un pulpero indignado trato de incendiar el evento
o por lo menos así lo veía mi imaginario, pero gracias a dios todo salió bien.
Al día siguiente menos miedo y clima
inclemente, los corazones se abrieron y empezó la aventura, los duendes dieron
libertad a los autores, autores, mis autores, los nerd, los frikis de humanidades,
en sus escondites, en sus viajes, en su convivencia con sus personajes, el
festival estaba lleno, pocos autores pero muchos personajes, la carpa llena de
personajes, el gato Madriles saltaba de mesa en mesa dando zarpazos de alegría a
cuanta cosa encontraba para luego ronronear en las piernas de algún lector que
se acercaba a Manolo Sanahuja, también nos encontrábamos con el espíritu del sr
Rojas, con toda la serena solemnidad de un astrofísico, caminando con sus manos
atrás observando como Pierre Monteagudo luchaba para que las garras del olvido
no lo consumieran, se paraba como un padre orgulloso detrás de Pierre a
escucharlo como con vehemencia argumentaba su historia, con la voluntad inquebrantable
del que quiere decir la verdad y quiere que sea escuchada, luego al lado de mi
pequeño tablón olvidado como el nombre de mis cuentos estaba Esteban Díaz con
su esposa Jimena, casi no cabíamos, los personajes de Esteban ocupaban todo el
espacio, son tantos, a veces escalofriantes, no sé cómo vive tanta gente en su
imaginario cada uno con una historia diferente, a veces no sabía que ocupaba más
espacio si sus personajes o el aura maravillosa de él y su esposa. Al caminar
por el pasillo no podías distraerte porque pasaban los orcos de Jordi
Villalobos que de vez en cuando se detenían a tener alguna escaramuza con los
caballeros de Manuel Revilla, espadas chocaban en el medio del festival
mientras los lectores pasaban esquivando las luchas, Javier y Vanesa de
Universo Literario corrían persiguiendo autores, dos poetas que además de
escribir, se esfuerzan por dar a conocer a los desconocidos, que merito, que
bonito, ellos son mis autores, mis nerds mis frikis, nosotros los de las
letras, que sufrimos, vemos y padecemos la vida con otros ojos, con otra piel,
con otro corazón y otra imaginación, unos cuentan historias que querían ser
olvidadas, otros recuerdan historias para las nuevas generaciones, otros se
transportan a otros tiempos donde existían caballeros, esos que hacen tanta
falta, transportado a un mundo de fantasía que pueda alejarnos de este mundo de
mierda, luego me encontré en el bar a
los escritores de las tormentas, así ese día conocí al primer escritor, Ricardo
García-Aranda con sus poemas, con su amor eterno y dolor infinito compuesto por
un armazón de risas y rudeza que esconde lo que padece el poeta, allí nos
encontramos él con su poema y yo con mis cuentos, de los que no hablamos para
no llorar, porque llevamos el alma a cuestas, por nuestra magia, la de los
frikis, los nerd de las letras, hasta pronto literania, gracias por tanto. <o:p></o:p></span></div>
Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-46051585606529076002017-04-03T05:42:00.000-07:002017-04-03T05:42:03.265-07:00La Despedida (fragmento)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">Campanas de iglesia
resuenan con tedio y melancolía. En el salón, un ataúd al fondo, y la foto de
una mujer joven colocada a su lado. Muy cerca, hay un hombre joven y una niña
de seis años tomados de la mano, vestidos de negro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">El hombre tiene la mirada
al frente, perdida; está absorto, sin hacer gesto alguno, mientras las lágrimas
corren por su rostro; no gime, no solloza, son solo sus lágrimas brotando como
un reflejo. La niña lo mira con la inocencia infantil de no entender qué
sucede. “Mamá está con Dios y los ángeles mi amor” —dice una abuela que acude
al rescate. “Y, ¿cuándo vuelve?” —Pregunta la niña; dejando en silencio triste
a su abuela, sin poder emitir sonido alguno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">Pasan los días, y el
hombre comienza a controlar su dolor delante de su hija, debe mantenerse fuerte
para ella; pero a la vez lidiar con el luto, con la pérdida del amor de su
vida. Camufla su tristeza leyéndole un cuento a su hija antes de dormir; ya le
dio la cena, la bañó, le puso su pijama; la rutina que mantenía siempre su
esposa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">—Buenas noches princesa —dice
él—, Dios te bendiga. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">—Bendición papi —contesta
la niña, y agrega—, voy a quedarme despierta un poquito, porque mami viene hoy
a visitarme. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">—Ok mi cielo —dice él con
la voz quebrada—, dale un beso de mi parte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">Él se va rápidamente para
que la niña no lo vea sollozar, y se acuesta en su cama sin quitarse la ropa,
hundiéndose en un llanto profundo y descontrolado en la almohada: “¿Qué voy a
hacer sin ti?” —se repite una y otra vez. Entonces, saca una botella de whiskey
que esconde bajo la cama, y que saca todas las noches desde que su mujer se fue.
<o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 16.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-VE; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;">Cuando el alcohol
empieza a hacer efecto, él habla solo, se culpa por la muerte de su esposa: Ese
viernes era noche de películas y pizza en casa, pero las amigas de su esposa la
llamaron para un reencuentro (...) </span>Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-20609334001086320642017-04-03T05:35:00.000-07:002017-04-03T05:41:02.137-07:00El Suicida (fragmento)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Un hombre está sentado en la mesa redonda de un pequeño apartamento de una
sola habitación, las cortinas están cerradas y solo una luz tenue ilumina el
ambiente lúgubre de esa noche. Una botella de bourbon barato, una foto de su
pequeña hija de tan solo 2 años y un revolver calibre .357 y más fotos; todo
reposaba en la mesa excepto la foto de la pequeña niña, que él sostiene absorto
mientras llora desconsolado, repitiendo: “Perdóname… perdóname…” <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Una carta sin terminar y una pluma sobre el papel yacen a un costado de la
mesa, el toma el revolver por momentos y hace breves ensayos apuntándolo hacia
el cielo de su boca, lo saca de nuevo y se golpea la frente con él, mientras el
llanto se hace más intenso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Entonces, toma del pico de la botella un trago largo y continúa escribiendo
la carta de despedida; alrededor más fotos: una de su pequeña en sus brazos,
fotos de una familia feliz alrededor del mundo, en diferentes lugares; se veían
felices, se veían amados. Él toma el revolver nuevamente y saca las municiones;
toma uno de los proyectiles y lo observa identificando a su verdugo, lee en él:
WINCHESTER, y logra visualizar por un momento la imagen dantesca que dejará el
verdugo al paso devastador por su cabeza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Mira a su alrededor, preocupado por el desorden que dejará y que otro
tendrá que limpiar; toma otro trago del pico de la botella, este mucho más
largo que el anterior. Sus lágrimas no dejan de brotar descontroladas; coloca
el proyectil en el revólver, firma la carta, toma lo que queda en la botella en
un solo golpe, coloca el revolver en su boca y cierra sus ojos abarrotados de
lágrimas. Ahora pone el dedo en el gatillo, y el silencio es interrumpido
abruptamente por el repicar de un teléfono móvil, sorprendido saca el revolver
de su boca, busca el teléfono y observa en la pantalla: “ID NO DISPONIBLE”. Confundido
no atiende, y el teléfono vuelve a repicar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 16.0pt; line-height: 115%;">Por fin contesta con un “Hola” amargo y hundido, del otro lado se escucha
una voz femenina: “Hola, ¿me escuchas? Papá soy yo, tu hija.” Atónito, aleja el
teléfono de su oído, lo observa y dice: “Es imposible, mi hija tiene dos años.” (...)<o:p></o:p></span></div>
Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-13462204305787419282017-04-01T03:48:00.000-07:002017-04-01T09:25:01.864-07:00El Lobo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIzv7JrSqAf1ma98jKBs2JwACd-XHegpUKjoBQCgctfJU0S2ygMcphtMHCxPbQoErm8w01Z15ji2amYOUdQhF5_E_8KQd64kQBTQJ5cxl1MUw1drQguFYXpO4hej8_Jjse16jwAC9AXXw/s1600/itzu.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIzv7JrSqAf1ma98jKBs2JwACd-XHegpUKjoBQCgctfJU0S2ygMcphtMHCxPbQoErm8w01Z15ji2amYOUdQhF5_E_8KQd64kQBTQJ5cxl1MUw1drQguFYXpO4hej8_Jjse16jwAC9AXXw/s320/itzu.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> Sentado frente al ordenador obligando a mi rebelde cerebro a crear
algo, sometido por la lógica social esclavista, aunque trabaje para mí, mi
consciente militarizado da órdenes ofensivas a mi creatividad y a mi subconsciente,
adjetivos como vago, flojo, deberías escribir al menos una jornada de ocho
horas, como cualquier trabajo, así mi subconsciente registra esta autoflagelación
y la creatividad obstinada de tanta chillería se retira a sus aposentos a jugar
un rato más. Así me quedo solo frente al ordenador, junto al orgulloso sargento
de caballería, preguntándole: ¿y ahora que sargento? ¿Sentaditos ocho horas aquí?
Creatividad no cree en el tiempo, no cree en la lógica ni en lo obvio, ella
se inspira en lo etéreo, en lo que no se deja ver, en la timidez
inherente a lo maravilloso, eso que hay que desarmar y desmenuzar para
encontrar el núcleo. Tome un libro y empecé a ojearlo, el sargento no se
molesta por esto, él sabe que todo aquel que se llame así mismo escritor debe
leer, leer mucho, así que logre desviar su atención un rato. En esos días
estaba de visita en casa Itzu, un Lobo Siberiano, su mejor amigo se había ido
de viaje y me encomendó la tarea de cuidarlo, actividad que realizo
conjuntamente a la de escritor y es más lucrativa, me llamaba la atención que
Itzu nunca ladraba, solo levantaba sus orejas con atención o cuando paseábamos
y captaba a un perro en la distancia se agazapaba en pose depredadora,
absolutamente fascinante. El libro que ojeaba era "El Filósofo y el
Lobo" de Mark Rowlands, allí el autor a través de su experiencia viviendo
gran parte de su vida con un lobo establece la siguiente comparación: por
una parte la sabiduría lupina, que trasciende en el tiempo y nos lleva al
nacimiento del Imperio Romano cuyos fundadores Rómulo y Remo fueron
abandonados, encontrados y criados por una loba, al igual que la mitología
griega el hijo del Dios Apolo fue abandonado y criado por una loba quien
luego se convertiría en el fundador de Miletos, así el autor la comparaba
con la inteligencia Símica, vinculada a los simios y por lógica a los
seres humanos, únicas especies con la capacidad consciente de engañar. Así que
levante la mirada hacia itzu quien al mismo tiempo levanto su cabeza erguido y
soberbio sin intención de serlo, nos miramos fijamente y creatividad recibió el
estímulo, empezó a cantar una canción cuya letra sonaba en mi cabeza así:</span><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>
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<i><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">“Había una vez un perrito chiquito con cara de
nieve y ojitos de cielo… de cielo infinito… su cuerpo negrito como el universo
con dos estrellitas que eran sus ojitos azules como el cielo infinito… pero
perrito nunca ladraba… y su amigo le hablaba, le hablaba chiquito, le hablaba
bonito a ver si ladraba pero no ladraba, porque ese perrito no era un perrito,
era un Lobito que aullaba a la luna cuando está crecía y así el Lobito cantaba
a la luna y ella contenta feliz sonreía</span></i><span style="background: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 9.5pt; line-height: 107%;">.</span>”<o:p></o:p></div>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7rM1YEQLgkWbk4ZbBHn_a-olepwdbiX3Ey6we4yq_3JgvbzjE3HZphGz4YfTmuCz2f98DoXQdhhBvwD8j7B3rveXg2xhpEtbk2-AYCza30enK5gnuz_W9u_yjFvag2oxjC_qk-Pe4lyA/s1600/itzu+y+yo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7rM1YEQLgkWbk4ZbBHn_a-olepwdbiX3Ey6we4yq_3JgvbzjE3HZphGz4YfTmuCz2f98DoXQdhhBvwD8j7B3rveXg2xhpEtbk2-AYCza30enK5gnuz_W9u_yjFvag2oxjC_qk-Pe4lyA/s320/itzu+y+yo.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br />
<span style="text-align: start;"> Y fue así como creatividad se fue de
nuevo a sus aposentos silbando su creación después de quince minutos de
trabajo, yo escuchaba la canción en mi cabeza sin saber escribir música y el
sargento ofuscado también tarareaba la canción entre gruñidos porque quedaban
aun siete horas y cuarenticinco minutos de trabajo. </span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="text-align: start;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><span style="text-align: start;">Imagenes: Virginia Caraballo @virginiac21</span></span></div>
Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2022405869366509409.post-89863404446222163612016-03-18T14:18:00.003-07:002017-04-03T01:49:04.914-07:00Tristeza ... amarga compañia.<h2 style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"> <span class="apple-converted-space"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: white;"> </span><span style="background-color: #999999;"> </span><span style="background-color: #666666;">Tristeza ... amarga compañía.</span></span></span></span></h2>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #666666; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: #666666; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: #666666;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"> Otro día mas despertando con esa sensación de pesadez
en el cuerpo, buscamos las razones que nos motiven a ponernos de pie y solo
encontramos las innumerables responsabilidades y deberes que nos amargan aun
mas la existencia, no hay una razón aparente para tal desanimo. La rutina nos
monta en su carruaje y nos lleva en estado catatónico a nuestro trabajo, se nos
olvido sonreír, nuestra cara aparece borrosa en el espejo, ya no nos
reconocemos. Lloramos hasta con una publicidad emotiva en la televisión y nos
preguntamos... que pasa? por que me siento así?... Bienvenido al club amigo(a),
podemos hacer chaquetas y gorros del club de los tristes. </span></span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: #666666;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"> Empecemos por hacer una pregunta fundamental: que es la
tristeza? responda a esta pregunta sin buscar en el diccionario en un minuto,
no siga leyendo hasta que haya podido definirla sin ayuda, en un minuto,
listo?... tuvo dificultades para definirla? sabe que se siente pero no sabe
definirla con exactitud? pues bien así empezaremos a definir nuestro problema y
aquí esta la definición exacta de Tristeza:<span class="apple-converted-space"> </span><i>"Sentimiento
de dolor anímico producido por un suceso desfavorable que suele manifestarse
con un estado de ánimo pesimista, la insatisfacción y la tendencia al llanto</i>".
Ahora desglosemos dicha definición y encontraremos algo que llama la atención:<span class="apple-converted-space"> </span><u>"suceso desfavorable"</u>
y usted dirá mi querido lector(a), pero es que no hay ningún suceso
desfavorable en este momento...justamente !! ahí esta la raíz del problema. El
alma se engripa al igual que nuestro cuerpo, desde nuestro nacimiento,
inclusive desde nuestra concepción empezamos a sentir y padecer, empiezan las
gripes del alma, que al igual que una gripe normal, no hay medicamento, solo
reposo y tiempo, existen remedios pero no curas, mucha gente se engripa y
continúa su vida normal yendo al trabajo y cuando parece que se ha curado recae
nuevamente y se habla de "gripe mal curada", es allí donde estamos en
este momento en una serie de gripes del alma mal curadas, una serie de sucesos
desfavorables que ya incluso nos cuesta recordar pero al igual que una gripe
normal mal curada, sigue ahí y nos enferma en cualquier momento, así que es
momento de tomar acciones y curarnos definitivamente de esa congestión del
alma.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="background-color: #666666; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 13.5pt;"> Nos tomaremos un tiempo para nosotros sin preterición
alguna, sin distracciones, apagaremos el móvil y lo quitaremos de nuestra vista
para evitar tentaciones (se que es difícil pero adicionalmente es una buena
terapia de desapego electrónico), tomaremos lápiz y papel o si detesta estas
fórmulas terapéuticas de andar escribiendo y considera que puede hacerlo mentalmente
pues también sirve, hágalo de la manera que se sienta mas cómodo y se va
a transportar a los sucesos desfavorables desde que tenga memoria de
ellos y tome en cuenta lo siguiente, todo suceso desfavorable que usted
logre recordar es porque le produjo una profunda tristeza, escriba y describa
cada uno de ellos revivalos y confronte sus sentimientos, llore, grite y
desahoguese, golpee un saco de boxeo o una almohada, haga todo lo que ese
sentimiento lo induzca a hacer (por favor evitar los homicidios que puedan
relacionarme como cómplice), una vez hecho esto con todos y cada uno de los
sucesos desfavorables, vamos a tomar el papel y lo quemaremos. Para los Jedi
que lo hacen con la mente pues imaginen una hoguera e incinerando alli cada uno
de esos "Sucesos Desfavorables". Una vez hecho esto como terapia de
desintoxicacion, pasaremos a la etapa de sanacion y vamos a hacer el mismo
inventario pero de todas aquellos motivos que tenemos para ser felices y que me
atrevo a escribir los dos primeros: 1.- Estamos Vivos y 2.- Tenemos salud !!! y
de esto estoy seguro porque obviamente si estuviera muerto pues no hay nada que
hacer y si estuviera enfermo sabria con claridad porque estoy triste. Asi que a
partir de estos dos puntos maravillosos vienen el resto de los motivos que son
nuestra familia, nuestros amigos, nuestros logros, todos los momentos
maravillosos que hemos pasado viajando o celebrando, aquellos paisajes, parajes
o lugares fotografiados en nuestra mente como especiales e inolvidables y sobre
todas las cosas que nos convierten en lo que somos, particulares y
diferentes, con talento, sentimientos y pensamientos propios y originales y
veran que a partir de ese momento la figura borrosa del espejo, empieza a tomar
de nuevo su forma original, espiritual y universalmente hermosa y unica. Y en
cuanto a lo que dejaron de hacer por esa tristeza, es hora de poner manos a la
obra en los sueños. Ya vieron la foto de Snoopy en la portada del Blog? ya se
preguntaron: y este de que va poniendo a snoopy en el blog?... pues les explico
la razon, lo que significa esa foto para mi. Es un perro con traje de
piloto que vuela en su caseta para perros como si fuera un avion. Eso mis
queridos lectores, es hacer realidad los sueños. Muchas gracias por leerme.</span><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
Daniel Raluyhttp://www.blogger.com/profile/02079431976862943762noreply@blogger.com0